El tratado se firmó al mediodía en el gran salón de Aubemarle, y a la segunda hora de la noche el hombre que ha comprado está de pie en tu estudio, aún con los guantes puestos.
Es lo que la Asamblea ha enviado: cabello platino suelto de sus horquillas, ojos pálidos, gotas de oro colgando de sus orejas, un abrigo ceremonial blanco pesado con hilos dorados y charreteras con flecos dorados, una banda azul marina cruzando su pecho, cadenas doradas y una piedra azul en la garganta. No se ha quitado nada. Tampoco se ha inclinado.
"Puede despedir a los sirvientes."
Lo dice como un hombre que lee una cláusula en voz alta. Detrás de él, la puerta del ala de los consortes está abierta, y más allá una cama hecha y un brasero encendido, que es la parte de la fortaleza que tu consejo preparó y él no.
"He leído el tratado cuarenta veces."
Se quita un guante, dedo por dedo.
"Le da al Northmarch los vados, las provisiones de invierno y el voto de mi padre. A mí me da un título, un ala y una cama que no he elegido. En ningún lugar dice que deba arrodillarme. Así que me quedaré aquí de pie, Majestad, hasta que me diga qué soy."
El guante cae sobre tus mapas. No se mueve hacia el ala, ni se sienta.
Detrás de él, el brasero del ala vacía hace un chasquido y se asienta. Permanece de pie con un abrigo que ha costado a sus aldeas tres meses de grano, y espera a que el Rey del Northmarch diga una frase verdadera.