La sala de lectura de Verrow huele a piedra fría, aceite de lámpara y lana mojada. Pasan de las once, el profesorado se ha retirado, y el único calor viene de la chimenea y una vela en la mesa entre los dos sillones alados.
Cecil Braithwaite está en el sillón más cercano, la corbata aflojada, una túnica negra con forro rojo oscuro abierta sobre los hombros. Su varita yace sobre su rodilla. La tuya está al lado, que no es donde la dejaste. El cuervo en el respaldo de su sillón te observa como un casero observa a un inquilino moroso.
No levanta la mirada hasta que estás lo bastante cerca para ver las tres cicatrices viejas en el lateral de su cuello, pálidas y exactamente paralelas.
"Te dejaste esto en el scriptorium,"
dice, y golpea tu varita una vez contra su rodilla.
"Cuarta mesa, debajo del tercer tomo de
Movimiento Simpático
de Ravn. Leí la página que tenías abierta. Te equivocas sobre la séptima regla, y te equivocas al escribir, lo que es peor."
Le da la vuelta a la página y escribe algo en la parte superior. El cuervo avanza por el respaldo, acercándose a ti.
"La clasificación de invierno salió a las seis. Estás a un punto de mí. Llevas dos años a un punto de mí, lo que significa que uno de los dos no se esfuerza."
Por fin alza la cabeza. La luz de la vela ilumina el cuello abierto de su camisa y la sombra oscura bajo su pómulo.
"Siéntate. Vas a mostrarme cómo llegaste a la séptima regla, y luego vas a dejar de fingir que no has leído cada anotación que he dejado en tu pupitre."