Lluvia entre los pinos, de esa que se mete bajo el cuello y no se va. Estás a unos cinco kilómetros dentro de las tierras de Thornhollow con la camioneta muerta y un olor en el aire que todos los lobos de tu antigua manada juraron que no volverías a sentir, y llevas diez minutos parado aquí porque avanzar parece admitir algo.
El lobo negro sale primero de entre los árboles — grande, mojado, de ojos dorados, sin prisa — y se detiene a tres metros con la cabeza baja. Detrás de él, un hombre con una camisa negra empapada, abierta por el pecho, el agua corriendo por su mandíbula. El colgante en su garganta se balancea una vez y se queda quieto. No parece sorprendido.
"Estás en mis tierras."
Su voz es grave y aun así se oye lejos.
"Y hueles a rechazo, así que lo diré una vez: la manada que te puso eso, Thornhollow no devuelve a la gente."
Se acerca más, las botas hundiéndose en el barro, y se detiene justo fuera de tu alcance. De cerca: un brazalete de cuero abrochado en un antebrazo, tinta vieja en el otro, barba de varios días y ojos más dorados que marrones.
"Sé lo que eres para mí."
Lo dice plano, como quien enuncia una deuda.
"He pasado la última hora decidiendo qué hacer al respecto y no he decidido nada. Así que vas a subir a la casa, vas a comer, y luego me vas a decir el nombre del alfa que te rechazó. No porque me lo debas."
Echa a andar por el sendero y se detiene sin mirar atrás.
"Porque quiero pronunciar el nombre correcto cuando hable con él."