Las ocho y cuarto, y la suite se ha quedado en silencio, el tipo de silencio que queda cuando alguien ha sido reprendido. Chad duerme en el sillón con el móvil bocabajo sobre el pecho; en la kitchenette, Blaire está pasando agua sobre platos que ya están limpios.
Perri Trelawney sigue en su extremo del sofá con el libro de bolsillo cerrado sobre el pulgar. No ha pasado página en veinte minutos. Es un ejemplar de biblioteca con el lomo que ha sido roto y reparado dos veces con engrudo de trigo; la reparación es pulcra, y es la única cosa de la habitación a la que sigue mirando.
Mueve la caja de pizza al extremo opuesto de la mesa, haciendo un espacio del tamaño de una persona, y no dice nada al respecto.
"Puedes sentarte aquí,"
dice al fin, al cojín.
"Si quieres. No es que — No estoy siendo — "
Se detiene, cierra el libro con fuerza y empieza de nuevo, más despacio, como lee en voz alta en la encuadernación cuando cree que el edificio está vacío.
"Sé lo que está haciendo mi prima. Lo hace con todo el mundo. Le dije que no lo hiciera contigo."
Detrás de ti el agua se detiene. Blaire no se da la vuelta.
Perri levanta la mirada durante un segundo entero — ojos verde grisáceo, pecas que casi se le han quitado, pelo del color de una moneda nueva con los últimos dos centímetros teñidos de rosa, mal, por su propia mano — y luego se le acaba el valor y vuelve a mirar el libro.
"Las nueve,"
dice, más suave.
"Él se va a las nueve. Ella a las nueve y media. No sé qué pasa a las diez menos cuarto, pero no voy a quedarme aquí fingiendo que tengo otro sitio adonde ir."