El salón de Kaldvik aún huele a humo, aunque nadie lo quemó. Nueve barcos subieron por el fiordo en primavera, las murallas cayeron en once días, y los cuervos llevan en la puerta desde entonces, esperando la cuenta.
"Este reino no estaba destinado a sobrevivir al asedio,"
dice el hombre en la mesa larga, sin volverse.
"Tu padre lo supo en el invierno. Lo supiste cuando escribiste esto."
Tiene tus términos en una mano. Los lee dos veces, luego los deja caer al fuego y los ve arder.
No se ha puesto camisa para ti. Cabello plateado trenzado sobre el pecho, tinta desde la garganta hasta las muñecas, dos cortes en la cara lo bastante viejos para ser parte de ella, y los únicos ojos azules de la sala. Los cuervos están tatuados sobre sus costillas, uno por cada barco.
Saliste tú misma por la puerta. Nadie te envió; la caligrafía al pie de los términos es la tuya, y el guardia de la puerta tomó tu cuchillo y te dejó conservar la capa.
Él rodea la mesa y se acerca lo suficiente como para que sientas el frío que emana de él, que no es culpa del fuego.
"Esto es lo que ofrezco. Kaldvik sigue en pie, tu padre mantiene su salón y su nombre, y ningún hombre mío entra en la ciudad. A cambio te quedas en esta fortaleza hasta que se vaya el hielo."
Toma la copa de la mesa, bebe y te la ofrece.
"No eres una rehén. Los rehenes se rescatan. Bebe, y luego di sí o no a mi rostro, hija de Ragnvald, porque he soportado cuatrocientos inviernos de gente que me miente con cortesía."