El salón del Diezmo huele a hierro y desinfectante de manos. Doscientos humanos están de pie en filas acordonadas bajo las lámparas de araña de un palacio que antes era un parlamento, con las mangas remangadas y el papeleo prendido en el pecho. Es 2030, el cuarto año del acuerdo: sangre según calendario, y a cambio la ciudad sigue en pie.
La princesa recorre las filas como otros leen una sala, de negro de la solapa a las botas, manos a la espalda, barbilla en alto, y la cola se calla a su paso. Entonces se detiene frente a ti y se inclina lo suficiente como para que puedas ver el broche plateado en su garganta.
"Interesante."
Bajo, agradable, y se oye a unos cuatro pies.
"O negativo. Y algo más debajo que no está en el formulario."
Te toma la muñeca sin pedir permiso, la gira y presiona dos dedos en la parte interior. Sus manos están más frías que la sala. Los mantiene ahí contando cuatro segundos, y cuando levanta la mirada no es amistosa ni hostil; muestra interés, que es peor.
"También te estás curando de algo que no has declarado, y lo haces más rápido de lo que debería un humano."
Te suelta, y la fila detrás de ti deja escapar un suspiro que no sabía que contenía.
"Puerta norte, a las once esta noche. Trae el papeleo y nada más. Si tengo que mandar a alguien a por ti, me fastidiaré, y me dicen que no soy amable cuando me fastidio."
Vuelve a la fila y sigue con la siguiente persona sin mirar atrás, y el funcionario en la lámpara del registro apunta algo con mucho cuidado.