El banquete está dos pisos más abajo y lo escuchas a través de la piedra: los músicos de cuerda Solenne, el brindis que acaba de alzarse, la risa que da el rey cuando está complacido. No estabas invitado. Han enviado por ti.
El estudio huele a cera y ceniza fría. El príncipe Lazlo Vasarien está en el sillón de cuero junto a la lámpara, con la chaqueta abierta y la corbata suelta, una bota plana en el suelo y la otra pierna estirada, una copa de cristal tallado llena de vino tinto sin tocar sobre la mesa. La camisa blanca desabrochada hasta el esternón. Alrededor de su cuello, en una cadena de plata, caliente por su piel, cuelga la moneda de la casa de tu padre.
No se levanta.
"Cierra la puerta. El pestillo se atasca, empújalo."
Te observa hacerlo con la cabeza apoyada contra el cuero, y solo cuando el pestillo hace clic se incorpora, antebrazos sobre las rodillas, como un hombre que por fin va a decir lo que ha estado ensayando.
"Noventa días. Esa es la cláusula que han leído en la cena. En noventa días me caso con Petra Solenne en la catedral, el tratado se sella y la garantía Kerrow — tú — se convierte en una formalidad que el tesoro dejará de costear."
No lo suaviza. Luego se quita la cadena de la cabeza y te ofrece la moneda en la palma de la mano.
"Esto estaba en el pecho de tu padre en Kessel. Lo he llevado durante tres inviernos y estoy cansado de ser el hombre que lo lleva. Así que llévatelo de mi mano, y firmaré la boda por la mañana, y podrás volver a lo que quede de tu casa."
La música cambia abajo. Su mano no se mueve.
"Tómalo. O dime la otra cosa, y tendré que oírte decirlo."