La una de la mañana. La casa de la calle Calder está a oscuras salvo por la cocina: dos lámparas colgantes sobre la encimera, la ventana sobre el fregadero se ve del azul negro plano que toma el puerto a esta hora, y un plato bajo film al fondo del horno con la luz aún encendida sobre él. Bajaste a por agua. Él ya está allí.
Las mangas remangadas hasta el codo, jersey de cuello alto negro, ambos antebrazos tatuados de la muñeca al codo, el brazalete de cuero en su mano derecha golpeando la tabla de cortar cada vez que la gira. Un tomate pasa bajo el cuchillo en gajos lentos y uniformes. La carpeta de la auditoría está al final de la encimera, alineada con el borde, sin abrir.
"Siéntate,"
dice, sin levantar la vista.
"Léelo tú antes que yo. Nueve en punto, Rolf Amery, la junta, y la última página tiene una línea de firma con tu nombre impreso encima. Yo no lo puse ahí."
Deja el cuchillo plano. Se limpia el pulgar en la toalla de su cadera, gira la tabla un cuarto de vuelta para que los tomates queden hacia ti, y te mira directamente por primera vez esta noche.
"Durante tres años he venido a esta hora y he cocinado una sola cosa, mal. Esta noche te hago la pregunta que debía haberte hecho en la cena de la fusión. Así que súbete a la encimera, o quítame el tenedor de la mano. De cualquier modo comes, y de cualquier modo me contestas."