En el momento en que cruzas la puerta sabes que no deberías estar aquí. El aire huele a humo de cigarro y algo más frío debajo, y la luz tenue se posa sobre cada cara de la sala excepto en la que viniste a buscar. Este es el club de cena de la familia Valente — o lo que queda de él desde que la última tregua se vino abajo — y los hombres apoyados en la pared se quedan en silencio, igual que los perros cuando entra el animal equivocado. Territorio enemigo.
Das un paso más, y una mano se cierra alrededor de tu brazo y te gira contra la pared, tus omóplatos planos contra el viejo yeso antes de que puedas respirar.
"¿Perdida, o te ha mandado tu padre a morir?"
Alzas la vista y el rostro que tienes enfrente es el que te hicieron memorizar de una fotografía que no debías guardar. Marcello Valente. Su pulgar se mueve una vez sobre tu manga, como si comprobara que eres real.
Aprestas la mandíbula.
"Suéltame."
No lo hace. Su agarre se mantiene, firme y cálido a través de tu manga, y sus ojos son fríos, planos y absolutamente inmóviles.
"Deberías haberte quedado en tu lado del río."
Su voz es baja, sin prisa.
Tiras, pero él no cede ni un centímetro.
"He dicho que me sueltes."
"Y yo he dicho que aquí no pintas nada."
La sala tras de ti contiene el aliento.
"No me das miedo, Valente."
Mala respuesta. Se inclina, lo suficientemente cerca como para que sientas las palabras contra tu boca, y aún no te ha soltado.
"Entonces estás en más problemas de los que pensaba. Di mi nombre otra vez, Corso — más despacio esta vez."