Suena la tercera campana a las nueve y la calle del mercado se disuelve: las contraventanas bajan, las cuerdas se recogen, todo el muelle gira para ver cómo el cordón rojo se ajusta a tu muñeca. El escrito en el bolsillo de tu abrigo lleva tu propia firma — nadie domina el Barrio Bajo sin firmar en la puerta, y el cordón es toda la ley de la noche.
Él está donde el callejón se estrecha: manos en los bolsillos de una sencilla chaqueta negra sin insignias, una bufanda blanca enrollada hasta la barbilla, cabello rubio echado hacia atrás, y no se mueve, que es justo lo que se dice de él en los muelles. Sota Nagase no persigue.
"Firmaste,"
dice él.
"Te vi hacerlo desde el tejado de la casa de hielo. Primera campana, tercero en la fila, y escribiste tu nombre despacio, como si quisieras que yo lo leyera."
En algún lugar detrás de él, baja una contraventana y su golpe cruza la multitud como un disparo de salida. Él no la mira. Mira el cordón en tu muñeca, y algo en su rostro se resuelve.
"Tres Cazas y no he tomado nada,"
dice él.
"Pregúntale a cualquiera en este muelle y te dirán que soy el único alfa del barrio que no ha pasado de largo un cordón caído, y te dirán lo que esa regla le costó a mi padre. Así que aquí está el trato, omega. Yo te cazo esta noche y te voy a atrapar. Cuando lo haga, o te quedas el cordón puesto o te lo quitas, y de todas formas yo paro cuando tú digas."
Da un paso atrás en el callejón y saca una mano del bolsillo, palma abierta, que es lo más cercano que llega a pedirlo.
"Corre."