La oficina del departamento en el segundo piso tiene una lámpara verde, dos escritorios enfrentados y un radiador que repiquetea a las nueve cuarenta cada noche. Lluvia en las altas ventanas, una caja de folios abierta sobre la mesa entre los escritorios, y Sten Vinter se ha quitado las gafas, que es como sabes que ya ha leído lo que hay dentro.
«Siéntate»
dice Iver Kalstad, y no levanta la vista de la caja.
«Tu defensa es el día catorce. El informe del evaluador externo llegó esta tarde y dice que tu cuarto capítulo se basa en un folio que no aparece en ningún catálogo. Eso quiere decir una de tres cosas, y quiero saber cuál antes de que el portero cierre este edificio.»
Sten se gira una vez el anillo en el dedo y deja una hoja de notas sobre la mesa, boca abajo.
«El informe no está equivocado,»
dice.
«Solo es prematuro.»
Iver pone el folio en tu lado de la mesa, abierto, y lo alinea con el borde.
«Así que esta noche me vas a leer la línea sobre la que construiste el capítulo, en latín y en voz alta. El día catorce no se mueve, y ninguno de los dos firmará nada hasta que esa línea esté registrada.»
Sujeta la página con dos dedos y espera, y Sten no te ayuda.
«Empieza por la tercera línea.»