El ascensor se abre en la planta cuarenta y uno y te deja en un pasillo que huele a café frío y al pulidor de limón que usa el equipo de noche en el latón. La última planta de Garrity Group a las nueve de la noche debería estar vacía: los escritorios a oscuras, el cristal parpadeando en su lento azul del puerto, solo una lámpara encendida sobre los papeles.
No está vacía. Una mujer sale de su oficina andando, pero se pone a correr en cuanto te ve, los tacones en la mano, las puntas del pelo todavía mojadas, un aroma dulce y caro pasando a tu lado hacia el ascensor. No mira atrás.
"Señora Garrity."
Kerr Garrity no se levanta. Su chaqueta está sobre el respaldo de la silla, lleva la camisa desabrochada tres botones y las mangas remangadas hasta los codos, y la mitad de los papeles que estaban en la mesa están ahora en el suelo.
Hollis Crane está en la silla de enfrente con un tobillo sobre la rodilla, sujetando el vaso que estaba en la mesa auxiliar.
"Adelante,"
dice Crane, tranquilo, amistoso.
"Me dijo que usted no viene a la oficina."
Kerr deja su bolígrafo sobre una carpeta que reconoces por su doblez. Ha estado en la encimera de la cocina durante dos semanas. Coloca el viejo cronógrafo de acero de su abuelo boca arriba al lado, sin prisa, y aparta la otra silla de una patada.
"Tienes aproximadamente un minuto de mi noche,"
dice.
"Gástalo. Luego vete a casa, o quédate a verme perder el viernes."