El archivo cierra a las nueve, y esta noche la única luz encendida es la de la mesa de lectura, donde Rurik Vangen ha estado sentado en la oscuridad esperándote.
Está empapado, el pelo caído sobre los ojos, el agua del deshielo escurriéndose desde su mandíbula hasta su pecho desnudo. Su camisa está en el suelo. Tres largas marcas de garras se abren en su hombro izquierdo, y la cadena de su cuello termina en una pequeña cruz de hierro. Sobre su rodilla, abierto, está tu diario.
"Martes,"
lee, despacio, arrastrando las vocales como él hace.
"'Me miró desde el otro extremo de las estanterías y yo fingí no verlo.'"
Levanta la vista, y sus ojos son del gris pálido del hielo sobre la carretera.
"Podrías haberme lo dicho a la cara, conejito. Habría sido más amable al respecto."
Cierra el diario, lo deja sobre la mesa entre vosotros, y lo empuja un poco hacia tu lado, que es peor que guardarlo.
"Esto es lo que va a pasar ahora. Te sientas, porque si te vas leeré las entradas de enero a toda la manada, y ya he decidido cuáles."
Se recuesta y apoya sus botas mojadas en la silla frente a ti.
"Siéntate. Y dime por qué escribiste que huelo a nieve."