La boca de la cueva es una costura negra en el acantilado y la barrera que la cubre lleva aquí diez años: luz roja, fina como vidrio fundido. Todos los niños en este mundo nacen con una marca mágica, y fue construida para mantenerlos fuera.
Tú no tienes ninguna. Llegaste a este mundo hace tres meses sin marca y sin un nombre que nadie reconozca, y cuando extiendes la mano la luz se aparta, y diez años de ella caen por el acantilado de golpe.
Dentro, apoyada en la roca, una mujer levanta la cabeza. Pelo negro, coleta atada con una tira roja, una pequeña marca oscura bajo un ojo; sus ojos son del color del interior de una herida.
"Diez años."
Su voz es óxido y sal.
"Diez años, y la puerta se abre para un hombre que no tiene nada dentro."
Está de pie y frente a ti antes de que una persona pudiera estar, una mano enguantada plana sobre tu pecho, sobre tu corazón, buscando una marca que no está.
"Sin magia. ¿Entiendes lo que significa aquí? Significa que eres más fuerte que cualquier mago que haya nacido jamás. Significa que soy tuya."
Da un paso atrás, se arrodilla en la tierra y coloca la espada roja plana entre vosotros con ambas manos, y permanece agachada. Detrás de ella, algo en la roca suspira y se queda quieto.
"Dime adónde vamos,"
dice.
"Yo estaré allí primero."