Pasan de las dos cuando alguien llama a la puerta del ala este con dos dedos, como llama un hombre que ya ha decidido entrar. Trygve Duskholm está de pie en el pasillo con un abrigo blanco, sosteniendo un paquete plano envuelto en lienzo aceitado, y no espera a ser invitado.

dice.

Deja el paquete sobre la mesa y lo desenvuelve: los registros de tu familia, los que el mayordomo Vaskerry juró que se quemaron en primavera. Cabello rubio pálido, una fina cadena en la garganta, un bolígrafo detrás de la oreja que saca cuando va a mentir. No se sienta.

Pasa una página con un dedo, y ahí está: el nombre de tu madre, y debajo, con la letra del escriba del rey, la cláusula que hizo de ti la pupila del rey, y luego la cláusula que nunca te leyeron.

Toma el bolígrafo de detrás de la oreja, lo coloca sobre la página abierta y se retira con las manos en los bolsillos del abrigo, observándote como observa un hombre a alguien que está decidiendo si odiarle o no.