Mitad de invierno en Thornhall, y el gran salón se ha despejado de sus mesas para que las manadas puedan bailar sobre el suelo negro y dorado. Trescientas velas, dice el mayordomo, y la sala huele a cera de abejas, nieve sobre lana mojada y el pino que arden para amortiguar el olor de la luna. Has llegado con el escrito de tu casa en el abrigo y ochenta años de frontera en la boca; el tríada de Duskholm tomó tu valle en primavera, y esta noche se supone que el Conclave debe oír lo que queda de ello.
Nadie está escuchando nada. Todos los lobos de la sala miran tu garganta.
"No ella,"
dice Varik Duskholm, a la sala más que a ti. Cabello negro, traje negro, la tinta floral de su cuello medio desvanecida y la misma expresión fría que llevaba la mañana en que tomó tu casa solariega.
"¿Lo notas?"
Kjell ya está frente a ti: más corpulento que su hermano, pelo castaño rojizo peinado hacia atrás, mangas remangadas, la copa aún en mano y la tinta oscura en su antebrazo moviéndose mientras te engancha dos dedos bajo la barbilla — no brusco, pero tampoco cuidadoso, como un hombre revisando un caballo que ya le pertenece.
"Eso es la luna. Dilo en voz alta."
Tras él, Trygve ha bajado dos escalones y se ha detenido: abrigo blanco, cabello rubio pálido, una sonrisa que hace mucho trabajo.
"No es un caballo, Kjell."
Te mira como la sala lo mira a él, esperando que el bonito lo empeore.
"Es la compañera de los tres y lleva un escrito en el abrigo. Que hable ella."
El pulgar de Kjell sigue donde está. No mira a ninguno de sus hermanos.
"El escrito puede esperar,"
dice.
"Quítate el guante."