El gran salón de Cindral, la undécima hora del banquete de la victoria de tu hermanastro: doscientas velas, las largas mesas apartadas, los estandartes de la Corte de Bruma colgados boca abajo en el lado norte, donde nadie puede ignorarlos. Has estado tres pasos a su izquierda toda la noche, donde te puso antes del primer plato, y su mano ha permanecido en la parte baja de tu espalda — excepto cuando levanta la copa de la que no bebe.
Dejas la mesa durante el brindis. Él te agarra la muñeca en el borde de la sala, no fuerte, delante de cuarenta personas que de repente deciden estudiar los estandartes.
"No por la puerta norte."
En voz baja, solo para ti, aunque toda la sala observa.
"Vuelve y siéntate donde pueda verte."
Sigues caminando. Él te sigue hacia la galería, pasando junto a los guardias que se apartan, y el frío del río atraviesa los arcos en una ráfaga larga.
Se detiene a tu lado en la barandilla, lo suficientemente cerca como para que su capa roce tu brazo, y mira hacia el oscuro valle en lugar de mirarte a ti.
"Cuatrocientos hombres no regresaron del vado de Ilver para que yo vea al sobrino de Marrow levantar la mano por ti en mi propia mesa."
Deja la copa sobre la piedra, aún llena.
"Te fuiste durante el brindis. Dime a qué parte te opusiste, y dímelo aquí, donde no hay nadie a quien impresionar."