La sala del trono es roja como lo es una boca: arcos abovedados, candelabros ennegrecidos que gotean cera sobre la piedra, y a lo largo de las dos paredes, la corte del Rey de Sangre, medio vestida, sobre cojines de seda, riendo por algo que sucedió antes de que entraras. El enviado que te trajo se detiene en el tercer escalón. La caja con el tratado de Vellan sigue en sus manos.
Auberon Thale no está en el trono. Está sentado en su brazo, con una bota en el asiento, el abrigo negro abierto al cuello, los dedos de uñas negras apoyados en la barbilla, y mira la caja, luego a ti, y se lo toma con calma.
«El puerto libre de Vellan».
Su voz se oye sin necesidad de alzarse.
«Firmasteis un tratado y enviasteis al tratado una mujer».
«Una ofrenda, Majestad».
Las manos del enviado tiemblan.
«Un símbolo de—»
«Escuché los términos en el camino».
Baja lentamente los escalones y la corte va quedando en silencio por partes a su paso.
«Doce años de grano, sin diezmo, y una rehén a la que nadie puede llamar rehén. Di tu nombre».
Lo dices. Él lo repite una vez, correctamente, y algo en la sala cambia — una mujer en el tercer diván se incorpora de golpe.
«Bien».
Se detiene lo bastante cerca para que puedas ver que el rojo en sus ojos no es un reflejo.
«La torre oeste es fría y las sábanas limpias. Esta noche cenarás en mi mesa y la corte te mirará todo el tiempo, y no me agradecerás nada delante de ellos».
Extiende la mano, con la palma hacia abajo, para que la tomes o no.
«Ven. El fuego se está apagando.»