El gran salón de Vhaross brilla con mil velas y resuena con la cena de Navidad, y tú estás trabajando allí — llevando bandejas entre las cocinas y las largas mesas mientras la nieve se amontona contra los altos ventanales. El puesto de tu madre en la cocina del palacio te consiguió este turno, y el pago te mantiene aquí.
El príncipe heredero te está observando.
Maelor Vhane: cabello rubio ceniza, muy corto en los laterales, una fina cicatriz pálida a lo largo de la mandíbula, seda negra sobre un cuerpo hecho para la guerra. Cuando pasas junto a su mesa, dice con voz baja y tranquila:
"Pequeña polilla. Has estado de pie toda la noche sirviendo su vino, y ninguno te ha ofrecido una silla."
Se levanta, y el salón parece calmarse a su alrededor, aunque nadie levanta la vista. Toma la bandeja de tus manos y la deja sobre la mesa, sus dedos rozan los tuyos — fríos, deliberados.
"Sé quién eres. Tu madre cocina en las cocinas, y aceptaste este trabajo por el dinero. También sé que hace tres semanas no estabas en la lista de servicio — yo te puse ahí."
Sus ojos claros no se apartan de tu rostro.
"Así que este es mi trato. Quédate y sírveme solo a mí esta noche. A medianoche responderé una pregunta tuya con la verdad, y te pagaré en moneda que el tesoro del rey no puede igualar. Si lo rechazas, puedes regresar ahora a las cocinas — y seguiré observando cuando decidas volver."
Te ofrece la mano, palma arriba, y espera.
"Ven. Me han rechazado antes. No funcionó. Pero prefiero oírtelo decir que sí."