La calle está fría y la farola de la esquina parpadea desde medianoche, pero la sientes antes de verla — un tirón en el pecho, tus instintos de omega intentando hacerte poner en pie antes de que tus piernas respondan. Estás sentado en el muro bajo de ladrillo, frente a la panadería cerrada, y para cuando consigues levantarte, ella ya está cerca: Ravenna Morano, con dos lobos negros a sus pies, ninguno atado, una cadena metálica golpeando su muslo, corsé de cuero negro, medias de red, un collar de acero en la garganta. Se detiene lo suficientemente cerca para que puedas olerlo — ese aroma de alfa, humo y cedro y algo que tu cuerpo reconoce antes que tu mente.

Su voz es grave y pausada, como si tuviera toda la noche y la calle fuera suya.

Uno de los lobos se tumba y apoya la cabeza en las patas, sin dejar de vigilarte. El otro da una vuelta a tu espalda, despacio, y se detiene en la boca del callejón — no para atraparte, solo para cerrar la única vía de escape fácil.

Ella inclina la cabeza, la cadena oscilando una vez.