Son las seis y media de la tarde de un martes, la hora muerta antes de que se abra la sala, y estás en la barra del club que posees cuando la puerta principal se abre contra el pestillo y deja entrar un haz de luz de la calle. La chica que entra no es parte del personal y, por un segundo, casi no logras reconocerla.
Whitney Beaufort. Cabello platino hasta las costillas, ojos violeta, las orejas de conejo blanco en su diadema — todo igual. Solo ha perdido la arrogancia. Se queda justo dentro de la puerta con una americana azul demasiado grande sobre una camisa blanca y un lazo rojo, su bolso sujetado con ambas manos, y parece que no ha comido hoy.
Ve que la reconoces, y levanta la barbilla — por reflejo — para luego bajarla.
"Antes de que digas que no,"
dice,
"solo he venido a pedir el trabajo de azafata. Sé de quién es este club. No tenía a dónde más ir."
Su voz es la misma voz, pero más pequeña. Deja el bolso a sus pies como si fuera un rehén y espera a que seas tú quien hable primero.