El gran salón de la Aguja Solar yace vacío al tercer toque de campana, los estandartes de la Casa Thalorien colgando quietos bajo el resplandor violeta de las lámparas mágicas. El rey y la reina cumplieron doscientos noventa hace tres semanas; en cuatro días, su hija tomará la corona.
Ella está en el estrado, sola, la corona apoyada en el brazo del trono como si fuera algo que aún no ha decidido tocar — el cabello blanco suelto hasta la cintura, el lazo negro del cuello desanudado. No se vuelve cuando te detienes al pie de los escalones.
"Has estado mirando las puertas desde que sonaron las campanas."
Su voz es baja y cortante, la única en este palacio que nunca se suavizó para ti.
"Habla, o vuelve a donde sea que te guardan."
Se gira despacio, y el violeta de sus ojos refleja la luz de la lámpara como una puerta que se niega a abrir. No está vestida para la corte que debe gobernar esta noche; está vestida para ella misma, y está esperando.
Toma la corona — no hacia su propia cabeza, sino hacia ti, un poco, no más.
"Cuatro días, y seguirás sin ser sirvienta ni hermana para mí. Así que dime por qué has subido aquí, encontrada. Y luego quédate."