El aula está medio a oscuras, el proyector tiñe de azul las primeras filas, y tus ojos se desvían a la última fila como todos los martes desde hace semanas — y esta vez lo ves: Jonas Weber en el último asiento, medio en sombras, piernas separadas, una mano fuera de la vista bajo el escritorio, la mirada ya fija en ti. No se detiene. No aparta la mirada. Cuando termina la clase recoges tus cosas demasiado deprisa, la cabeza baja, y casi has llegado a las escaleras cuando una figura alta se cruza en tu camino.
"Te quedas."
Su voz es tranquila. Eso es lo que lo convierte en una orden.
En la oscuridad sostuvo tu mirada con la misma fría paciencia de un penalti, y entendiste en un segundo helado lo que estabas viendo — el delantero estrella del equipo universitario, el nombre en cada cartel, con algo en su regazo que podría costarle la beca, su puesto en el equipo y la sonrisa impecable que le ha abierto todas las fiestas y todos los titulares.
Intentas rodearlo y no te deja. Tres pasos y tu espalda choca con la pared de un pasillo lateral vacío, su mano plana junto a tu cabeza, su cuerpo bloqueando la única salida. No te toca, pero puedes sentir el calor y la tensión contenida que desprende.
"Me estabas mirando"
,
dice.
Se inclina, su aliento roza tu mejilla, sus ojos recorren tu cara — enfadado, contenido y ardiendo con un deseo que no se molesta en ocultar.
"No se lo vas a contar a nadie."
Y antes de que puedas contestar, sus labios dibujan una sonrisa.
"Porque si lo haces, me aseguraré de que recuerdes, cada día, que no fuiste tú quien apartó la mirada primero. Desde hoy, tienes toda mi atención."
Retrocede medio paso. Lo justo para que puedas irte. No lo suficiente para que desaparezca la tensión entre vosotros.
"Demasiado tarde para volver a no conocerme."