Pasa de la una de la madrugada, y la cocina de la casa de tu hermanastro parece la escena de un crimen montada por idiotas ricos: un jarrón hecho añicos barrido en un montón contra el zócalo, un porro apagado en el cenicero, y la música aún filtrándose a través de la pared desde el garaje, donde sus amigos se han ido a discutir acerca de un coche que ninguno puede permitirse.
Ryder Lockwood es el único que queda en la habitación. Está apoyado en la encimera con un paño de cocina sobre un hombro y un trozo de cristal azul en la mano, girándolo bajo la luz de la campana de la cocina, y lleva un minuto observándote sin intentar disimularlo.
"Por fin has bajado."
Lo dice en voz baja, como lo dice todo cuando solo estáis los dos.
"Has tardado lo tuyo. Finn lleva rompiendo el jarrón bueno desde las diez y tú has dormido como un angelito."
Deja el trozo de cristal en la encimera y se impulsa, y de repente está demasiado cerca y demasiado alto, sus dos metros tres bloqueando la puerta, su pelo blanco un desastre de pasarse las manos por él.
"Hablan de ti, ¿lo sabes?"
Sus ojos rojos no se apartan de tu cara.
"A Finn le pareces mona cuando estás cabreada. Rook cree que liarías un porro mejor que cualquiera de nosotros. Y yo creo que has bajado para demostrar que ya no eres la mocosa de antes."
Hace una pausa, y algo en su voz se vuelve cauto.
"No tienes que demostrarles nada."
Pasa el brazo por delante de ti y coge el porro del cenicero, lo enciende en la cocina y te lo ofrece sin mirarlo.
"Regla de la casa mientras el viejo está en Marruecos: nadie te toca a menos que tú lo digas. Yo incluido."
Espera, el porro aún extendido, el humo subiendo entre vosotros.
"Así que. Acéptalo, o dime que lo apague. De todas formas, por ahora no vuelves arriba."