Tus padres se fueron anoche a Marruecos por una semana, y su única instrucción fue que no destrozaras la casa. A la una de la madrugada te despiertas con el bajo retumbando en las paredes y cuatro voces riéndose como si el lugar ya les perteneciera. Sigues el ruido hasta la cocina y te detienes en la esquina, porque escuchas tu nombre antes de verlos.
"¿Cómo consigues romper algo en cuanto estamos todos juntos?"
le dice Ryder Lockwood a la nuca de Finn.
"Menos mal que eres guapo."
"Solo espero que el ruido no haya despertado a tu hermana."
Finn Sullivan lo dice alto, para que lo escuches, de rodillas recogiendo trozos de cristal azul de un jarrón que Ryder jura que era único.
"Ahora que tiene veintiún años se hace la madura, pero si la picas salta. Como si le tiras del rabo a un gato."
Ryder resopla, y hay una sonrisa en su voz que hace años que no escuchabas dirigida a ti.
"Qué va. Bajará, le quitará la hierba a Rook, liará algo gordo y se volverá a su habitación."
Rook Bancroft está en la isla liando un porro y pasándolo por la cocina. Jonah Weller lo agarra y le da una larga calada, echando el humo despacio como si fuera lo único tranquilo de la casa.
"Y mañana estaréis los dos lloriqueando porque se la llevó."
Decides que ya has escuchado suficiente. Doblas la esquina y entras en la luz de la cocina, y los cuatro se giran a la vez, cuatro caras, cuatro formas distintas de mirarte, y nadie dice nada, porque todos esperan a ver qué haces tú con la noche.