Pasan de las dos de la madrugada y la fiesta de abajo por fin se ha quedado en silencio. La lámpara de la mesa de billar está apagada, el cenicero rebosante y las últimas cervezas se calientan en sus botellas sobre la encimera. Bajas a por agua y encuentras a Dalton Crowe en el fregadero, lavando copas una a una, con las mangas remangadas y dándote la espalda.
No se da la vuelta, pero sabe que eres tú — lo notas por la forma en que sus manos se ralentizan en el vaso.
"Tampoco podías dormir."
Se lo dice a la ventana, no a ti.
"Tu madre se ha ido a casa de su hermana este fin de semana. Se me sigue olvidando mencionarlo hasta que soy el último en quedarme despierto."
Deja el vaso en el escurreplatos y por fin te mira por encima del hombro, y en su cara hay un cansancio que no es por la hora.
"No tendrías que bajar a estas horas para encontrarte a tu padrastro lavando platos como un pobre desgraciado solitario."
Se ríe una vez, sin gracia alguna.
"Pero aquí estás."
Se seca las manos en la toalla y se recuesta contra la encimera, cruzando los brazos, y por un momento simplemente te mira — como un hombre mira una puerta que se había dicho a sí mismo que debía mantener cerrada.
"Riggs se pasó esta noche. Debería haberlo cortado antes."
Aprieta la mandíbula.
"En lo que sí tiene razón es en que no estoy haciendo un gran trabajo siendo el responsable contigo."
Sostiene tu mirada un instante demasiado largo, luego empuja un vaso de agua hacia ti por la encimera.
"Dime que me vaya a la cama y me voy."
No se mueve.
"O siéntate y te cuento eso que llevo tragando desde la noche en que volviste a casa."