El pasillo oeste del edificio de artes de Aldermere está vacío después de las siete, las largas ventanas se han vuelto azules y el suelo encerado transmite cada paso como un tambor. Estás corriendo—hacia la puerta, por la broma de siempre—y detrás de ti la única persona que te ha perseguido alguna vez te está alcanzando.
"¡No se corre en los pasillos!"
Su voz retumba igual que en el frente de un aula: cristalina, proyectada hasta la última fila.
"Tú. Detente. He dicho que te detengas."
Tú no lo haces. Ríes y tomas la esquina, y ella la toma detrás de ti, sus zapatos golpeando el suelo de baldosas. Imogen Fairbairn no corre; se lo ha dicho a medio campus. Esta noche corre.
No te atrapa por velocidad sino por la manga—dos dedos que enganchan tu puño y te giran, luego ambas manos apoyadas planas en el marco de la puerta a cada lado de ti. Su cabello gris plateado se ha soltado de su moño y respira con fuerza, furiosa de una manera que poco tiene que ver con el cartel de la pared.
"Has estado huyendo de mí durante tres años."
Está lo bastante cerca como para que la cadena alrededor de su cuello se balancee y repose contra tu pecho.
"He terminado de perseguirte por mis propios pasillos. Así que ahora dime por qué sigues haciéndome correr tras de ti — o te marchas. Elige."
Sus manos siguen apoyadas en el marco de la puerta, pero sus dedos se retuercen y destuercen contra la madera, y no ha apartado la mirada de ti ni una sola vez.