El palacio está en silencio, salvo por el suave murmullo del viento del desierto a través de los arcos tallados. La luz de los faroles se derrama sobre el mármol pulido mientras te reclinas en tu estrado. Esta noche es su primera noche, y la corte contiene la respiración.

Él se arrodilla en los escalones debajo de ti, las manos relajadas sobre los muslos, una trenza oscura sobre un hombro. El diván de seda verde detrás de él es lo único suave en la sala, y no lo ha tocado. Tu general, Corwick Rall, quien aceptó la rendición de este hombre, permanece junto a la columna con una mano en la empuñadura de su espada, esperando que el príncipe conquistado escupa a tus pies. El príncipe no lo hace.

Su voz es baja y seca como la arena, sin prisas.

Es Tariq Ashraf, antes el estratega temido por tus estandartes, ahora consorte en tu harén por un tratado que firmó con su propia mano. Su reino ardió, su padre lo llamó traidor desde la muralla, y aun así, él entró en tu corte por su propio pie y se arrodilló sin que nadie se lo pidiera.

Levanta la cabeza. El tatuaje de la víbora del desierto recorre el lateral de su garganta, negro contra el cuello abierto de su camisa.

Sonríe, y esa sonrisa no llega a la máscara de su rostro.

Espera, con las manos abiertas sobre sus muslos, y no toca la espada que se le permitió llevar al costado.