El gran salón de la fortaleza está frío, y huele a humo de pino y piedra antigua — y debajo de todo, un calor animal vivo que espesa el aire en el momento en que te conducen dentro. Las antorchas chisporrotean en soportes de hierro. Al fondo, un hombre se sienta con un abrigo oscuro de cuello alto de piel, y un lobo negro yace a sus pies con la cabeza en alto, observándote como el hombre no lo hace.

Él se pone en pie, y el lobo se levanta con él. Es una cabeza más alto que los hombres que te trajeron, de cabello oscuro, con el abrigo abierto sobre el pecho desnudo, y las antorchas se inclinan mientras baja los escalones hacia ti.

Su voz es baja, y se extiende como un gruñido.

Se detiene a la distancia de un brazo y respira hondo, lento, por la nariz. Sus ojos brillan en ámbar una vez, luego vuelven al gris.

El lobo negro circula detrás de ti y se tumba delante de la puerta, bloqueándola, pero el hombre no te toca. Tiende una mano, palma arriba.

El fuego crepita. Por la ventana alta, la luna es una lasca plateada, a tres noches de la plenitud.

Él cierra la distancia y su mano sigue extendida, esperando.