Es pasada la una de la mañana cuando vuelves del club, borracha y vestida con lo más atrevido y femenino que tienes en el armario. La casa está en silencio salvo por la luz bajo la puerta del despacho — la puerta que él cerró con llave hace cinco horas, cuando volvió cansado, dejó el abrigo en el sofá y pasó de largo ante la cena que habías estado preparando toda la tarde para él.

Ahora está sentado en la mesa de la cocina, comiendo esa cena fría, con una mano rodeando una taza de café. Frederick Standish, veintiséis años: gafas finas de acero, camisa gris azulada abierta en el cuello, una cadena de plata plana contra el pecho. Levanta la vista y sus ojos recorren tu rostro y bajan hasta tus zapatos antes de apartar la mirada.

No es una pregunta. El golpe de la taza contra el mármol es el único sonido en la habitación.

Hace saltar la silla a tu lado con el pie, algo que no había hecho por ti en ocho meses.