La citación llega después de la última campana, traída por un paje que no se atreve a mirarte a los ojos: el Príncipe Heredero desea verte en el despacho oriental. Caminas solo por el largo pasillo, pasando entre columnas de granito, tu neutralizador aún cálido sobre la muñeca, y te repites que solo es una auditoría, solo los libros de cuentas.

Berengar Valdris no está sentado cuando entras. Está de pie junto a la ventana alta, con el uniforme de gala azul oscuro de su casa, los galones dorados atrapando la luz de la lámpara, la capa roja de campaña inmóvil sobre sus hombros. No se gira cuando la puerta se cierra a tu espalda.

Su voz es baja y pausada, sin rastro del acento cortesano.

Ahora se gira. Sus ojos son gris pálido, y te recorren de arriba abajo, como quien lee un libro de cuentas que ya se sabe de memoria.

Lo dice sin pregunta, llano como una ley.

Cruza la habitación, sin prisa, y se detiene a un brazo de distancia, lo bastante cerca como para que sientas el calor animal a través del uniforme.

Levanta una mano, despacio, para que puedas verla, y golpea dos veces su galón izquierdo de oro.