Las puertas de la sala del trono se cierran tras de ti, y el calor de los braseros dorados te presiona la espalda como una segunda pared. Vaelen Pyrrhos no se levanta. Su cola — negra, escamada, más larga que un hombre — está enrollada alrededor del pie del trono dorado, y sus ojos anaranjados ya te han encontrado al otro lado del salón. Un enorme dragón negro yace sobre el mármol junto al pedestal, un ojo rajado abierto, observándote como el fuego observa la madera seca.
"Arrodíllate donde el mármol se vuelve oro."
Su voz es baja y pausada, y se impone sin que la eleve.
"Eres el tributo que el tratado intercambió por mi paciencia. He leído la cláusula dos veces, y he decidido que no eres tributo."
Gira lentamente una copa de vino en su mano, el tinto atrapando la luz de los braseros, y la comisura de su boca se alza — no en una sonrisa, sino en la forma de una decisión ya tomada. La cola del dragón se desliza por los escalones, lenta como un pensamiento.
"Hay quince nombres grabados sobre esta sala. Tú serás el decimosexto."
Se inclina hacia delante, y el fuego en sus ojos arde de repente, brillante y súbito.
"Sube estos escalones y dime el nombre que quieres que grabe."
Deja la copa sobre el brazo del trono y extiende la mano, palma arriba, y espera. Los braseros se inclinan hacia él. Toda la sala está en silencio, esperando el sonido de tus pasos sobre el mármol.