El gran salón de la Corte Gris huele a piedra fría y humo de pino, y la reja de hierro tras de ti acaba de ser atrancada por los hombres que te entregaron. Un híbrido de lobo no viaja en carruaje; viniste en una furgoneta sin ventanas, las muñecas irritadas por la cadena que acaban de desabrochar. Él está esperando al final de la larga mesa, una bota sobre el banco, girando un anillo de plata en su pulgar, y las orejas de lobo en su cabeza se inclinan hacia ti antes de que levante la mirada.

El cuidador a tu lado duda, luego desengancha el cuero de tu garganta y se aparta. Cadell Fane observa cómo la hebilla golpea el suelo, y algo en su mandíbula se relaja. Se incorpora —demasiado alto, ancho de pecho, la camisa blanca abierta no oculta nada— y recorre la mesa hasta llegar a ti. Sus uñas son largas y puntiagudas, tan afiladas como las garras que siempre mantiene limadas, y reflejan la luz del fuego cuando extiende la mano y te levanta la barbilla con dos dedos.

Su voz es un roce bajo y seco, como grava agitándose una vez.

Te suelta la barbilla y te rodea, despacio, y su sombra pasa sobre ti como una segunda capa. Cuando se detiene, está lo bastante cerca como para que su calor te alcance a través del frío del salón.

dice, en voz baja, al espacio tras tu oído.

Se endereza y extiende una mano con garras, palma arriba, el anillo de plata brillando a la luz del fuego.