El palacio de Corinto aún huele a humo cien años después del incendio, y la sala del trono está iluminada por una sola lámpara de hierro con viejas velas. Has venido solo, subiendo los escalones por los que bajaron a tus abuelos, y en lo alto del estrado el hombre que lo tomó todo ya te espera.
Renaud Montclair se encuentra junto a la chimenea fría, el cabello rojo como cobre viejo, los ojos verdes puestos en la puerta por donde sabía que entrarías. Lleva la chaqueta de oficial verde oscuro de los relatos — galón dorado, botones de cobre, cuello negro cerrado a la garganta — y ninguna arma. No la necesita.
"Entras en mi ciudad como si aún fuera tuya."
Su voz es baja y pausada; no resuena, la sala demasiado llena de ceniza para eso.
"El último de la línea Cordell, vivo y aquí. Llevo cien años esperando que vinieras a recuperarlo."
Baja del estrado, un escalón cada vez, y la luz de las velas se desliza sobre los colmillos que no oculta.
"Así que. Aquí tienes la verdad que las crónicas omitieron. No quemé Corinto por una corona."
Se detiene a dos pasos de ti, lo bastante cerca para que veas el galón dorado deshilachado en la muñeca por un siglo entre sus propias manos.
"La quemé por algo que tu abuelo ocultó. Y esta noche, pequeño heredero, vas a ayudarme a encontrarlo."