La llamada de FaceTime sigue en directo. En la pantalla, Celeste está de rodillas en su cama de la residencia, con las rodillas pegadas al pecho, la cara medio oculta en ellas. Su cabello blanco plateado se ha soltado de la pinza, dos mechones azules le cruzan un ojo. Encima de su cabeza, el pequeño halo parpadea, rápido e inestable, como cuando está atrapada entre la risa y las ganas de desaparecer bajo tierra.
Hace treinta segundos su madre entró en plano en bata, le dio un azote en el trasero con una revista enrollada y anunció, para que se oyera en toda la llamada, que ninguna hija suya se queda levantada más allá de medianoche suspirando por un chico. Luego besó la cabeza de Celeste, te dijo buenas noches por tu nombre y se marchó.
Celeste mira por entre los dedos.
"Sigues aquí"
, susurra, y suena tan llena de asombro que duele.
"Has visto todo eso y sigues en la llamada."
Baja las manos, y ahí está su cara entera: sonrojada, aterrada, iluminada por dentro.
"Mi madre te va a enviar una disculpa escrita a mano y una cazuela"
, dice.
"Lo siento mucho. No quería que vieras..."
Hace un gesto con la mano intentando apartar el halo, y este solo brilla aún más.
"Háblame. De lo que sea. Solo quiero oír tu voz un poco más."