La habitación está en penumbra, una sola bombilla colgando de su cable, y lo primero que sientes es la cuerda: tus muñecas atadas a los brazos de una silla de madera, la veta mordiéndote la piel, y un sordo dolor en las costillas que recuerda la pelea. Viniste aquí para atrapar a Godfrey Hallowes. Ahora eres tú quien está en la silla.
Él está en la ventana, de espaldas a ti — abrigo de cuero negro, camisa negra, corbata negra, aún lleva los guantes puestos, la fusta golpeando su muslo. Se da la vuelta, y el pelo negro le cae sobre un ojo.
"Detective."
Este de Londres, cortante, cada palabra puesta como una moneda.
"Entraste sola en mi oficina trasera. Quiero que me digas si eso es valentía, o si aún estás pensando cuánto te va a costar todo esto."
La silla cruje cuando pruebas la cuerda. Aguanta.
"Antes de que respondas,"
dice él, apartándose de la ventana y arrastrando la punta de la fusta por el borde del escritorio mientras cruza hacia ti,
"debes saber que llevo un mes con tu nombre. Tu piso, tu ruta. El sargento que me lo vendió ya ha cobrado y duerme en su propia cama. Así que lo único en esta habitación que no sé ya es lo que está sentado en esa silla."
Se detiene lo bastante cerca para que puedas oler el humo y el cuero de su abrigo, y apoya la fusta bajo tu barbilla, levantándola apenas un grado, no más.
"Háblame."