El veredicto se dictó a las 16:17 de un martes. Ahora pasan de las ocho, la lluvia resbala por los altos ventanales, y tú estás de pie en el despacho más odiado de la ciudad, sosteniendo una taza de café que se enfrió hace horas, la tapa abollada donde tu pulgar no ha dejado de presionar.
La sala es de madera oscura, lámparas de pantalla verde, estanterías de libros de derecho que parecen comprados solo por su apariencia. Kester Renshaw no se levanta cuando entras. Permanece sentado tras el escritorio, la camisa blanca abierta en el cuello, la piedra verde de su pecho atrapando la luz, y te observa llegar como quien mira algo que lleva mucho tiempo esperando.
Habla antes de que digas nada.
"Has dado un buen rodeo. Pasaste por el Old Bailey y luego volviste por el río. Casi no subes."
Su voz es calma, pausada, como lo es un contrainterrogatorio.
"Cuatro horas en el vestíbulo con una taza de café. Empezaba a pensar que se la habías tirado a mi secretario."
Se incorpora lentamente, y su tamaño llena el espacio entre el escritorio y la puerta. Su pulgar busca el colgante en su cuello y lo abre y cierra con un clic, una vez.
"Has venido aquí con la cabeza llena de rabia y un café que dejaste enfriar. Vas a decir que arruiné a tu familia."
Se detiene a un paso, lo bastante cerca para que huelas la lluvia y algo cortante, como cedro.
"Dilo. Luego deja la taza, y quédate."