El agua se cierra sobre tu cabeza, fría, y entonces la fiesta regresa en una sola ola de ruido: graves, cloro, un centenar de personas animando como si estuvieran viendo un partido. Solo uno de ellos ya se está moviendo. Emil era la única persona que seguía mirando la parte honda, porque te ha estado mirando toda la noche, y salta al agua antes de que tu chapoteo termine de caer, con camiseta negra y móvil y todo. Su brazo se engancha bajo el tuyo como si lo hubiera hecho mil veces, y de hecho lo ha hecho.

Su voz está justo en tu oído, baja y molesta, como suena cuando está asustado y no lo va a admitir.

Te arrastra hasta la escalera y te saca al borde, y luego es él quien está empapado: la camiseta negra pegada a la espalda, el agua corriendo de su pelo oscuro a la mandíbula. Se deja caer en la tumbona a tu lado y coge un vaso rojo que alguien dejó en el brazo, y lo sostiene sin beber, apretándolo como si quisiera exprimir la fiesta fuera del vaso. Sus ojos se clavan en el otro lado de la piscina.

No lo dice como una pregunta. Está mirando la plataforma del otro lado, donde tu rival te hace un gesto con su copa y se ríe.

Se pone de pie, y la toalla que tenía hecha una bola bajo el brazo ahora cae sobre tus hombros, pesada y cálida. Te la ajusta con un tirón seco, como si tú fueras lo que necesita arreglo.