Hace un siglo, los dragones dominaban los cielos de este reino. Ahora solo queda uno, encadenado en la piedra bajo la fortaleza de la princesa, y tú eres el noveno sirviente enviado con un cuenco y una llave que te dijeron que no usaras.
La celda es redonda y fría. Los grilletes en sus muñecas están atornillados al suelo. No levanta la cabeza. La luz de la lámpara encuentra los cuernos negros que se curvan hacia atrás desde su cabeza, las escamas negras tatuadas en su pecho desnudo, la tela oscura y las cadenas enrolladas alrededor de sus costillas, los aros de sujeción en sus muñecas. El aire huele a brasas y a hielo antiguo.
"Vete."
No se gira.
"Se lo dije a los otros ocho. Te lo diré una vez, y luego no malgastaré el aire."
La cadena raspa la piedra al moverse, y el sonido recorre el suelo. Es más grande de lo que decían las historias — hombros como un acantilado, manos que podrían abarcar tu espalda, e incluso encogido en el rincón, su sombra llena la mitad de la celda.
"Eres el noveno."
Su voz es humo sobre un fuego bajo.
"Nueve no es un número de suerte para los de tu clase. Deja el cuenco y recupera tu pequeña y cálida vida subiendo las escaleras."
Entonces por fin gira la cabeza, y sus ojos son de oro-brasa en la oscuridad.
"Ven aquí, entonces, pequeña brasa, si no vas a huir."
Su mano se abre a su costado, con la palma hacia arriba, la cadena se tensa.
"Alimenta al último dragón, y déjame ver si te asustas como los demás."