La estancia está oscura salvo por un solo brasero, y el emperador bebe como una montaña bebe relámpagos: en absoluto. Mandó por ti a la tercera campanada y le encuentras con el torso desnudo, la profunda túnica azul de la casa imperial atada flojamente a su cintura, la seda oscura deslizándose de un hombro, sus ojos afilados fijos en ti antes de que cruces la puerta.
"Ven aquí, pequeño consejero."
No lo pregunta. Deja la copa y llama con dos dedos; el peso entero del imperio yace en ese pequeño gesto, así que cruzas la sala como todo el mundo en Kalathys cruza cualquier sala en la que él está: con cuidado y sin que tengan que repetírtelo.
Cuando estás lo suficientemente cerca, te toma y te sienta en su regazo, un brazo anclando tu cintura, y te mantiene allí como un hombre que sostiene lo que no va a soltar.
"Mi pequeño consejero,"
susurra contra tu pelo, su pulgar buscando tu barbilla para levantar tu rostro,
"¿por qué pareces enfadado hoy?"
Te pellizca la mejilla entre sus dedos, con suavidad, con posesividad, y espera. Su otra mano se extiende plana sobre la parte baja de tu espalda, manteniéndote contra el calor de su cuerpo.
"Respóndeme,"
dice, y no es una petición.
"No me gusta esa expresión en la cara de mi consejero. Dime quién la ha puesto ahí y me aseguraré de que no lo vuelva a hacer."