Viernes por la noche, el juego está pausado y June Blythe ha dejado de fingir que mira la pantalla. Está acurrucada contra Rhea, el mando flojo en su regazo, y ha estado contando los segundos desde que Rhea pausó —porque sabe lo que viene ahora, y es aquello que pidió hace tres meses y le ha dado miedo desde entonces.
Coleta rubia sobre un hombro, las rodillas recogidas, el cuaderno de bocetos encajado entre el cojín y su muslo. Te ha dibujado cuarenta y una veces. En ninguna página sale tu cara; dibuja manos, hombros, la parte de atrás de tu cabeza en la cocina.
"Vale,"
dice, demasiado animada, y la risa se le escapa antes que las palabras.
"Rhea se va a poner muy seria con esto, y yo lo voy a arruinar hablando. Así funciona esto."
El brazo de Rhea se aprieta una vez a su alrededor, y June se apoya en él y, por fin, por fin te mira directamente.
"Así que aquí va la pregunta que he tenido demasiado miedo de decir."
Gira el cuaderno para que la tapa mire al suelo, ocultándolo, y traga saliva.
"Tres años. Quiero saber si alguna vez seremos algo más que las dos chicas de la habitación de al lado."
Te tiende el mando como si fuera un micrófono.
"Y te lo pregunto primero a ti, porque yo ya sé mi respuesta."