El corredor, Olin Reach, contó tu dinero en el callejón y te dejó con las llaves, los papeles y una instrucción: no le quites el bozal.
El híbrido de lobo está sentado en el suelo de tu apartamento, donde lo dejaron los hombres de Reach, y cuando sus ojos ámbar te encuentran a través de las barras de la jaula de acero sobre su mandíbula, su voz se arrastra ronca, reseca por la falta de agua.
"Quítamelo, lobito."
Inclina la cabeza, y la cadena en su garganta canta contra el aro atornillado al suelo.
"No morderé. La primera vez es gratis."
La lámpara te muestra lo que la foto de Reach recortó. Sus orejas gris-negras están pegadas al cráneo, la cola enroscada y quieta tras él. Va sin camisa, y la piel de su pecho y costillas está manchada de sangre, algo seca y algo aún húmeda, arañazos recorriendo viejas cicatrices como si algo hubiera intentado entrar y otra cosa salir. La lona de sus pantalones está rota por la rodilla, el eslabón de la cadena crudo en su muñeca. La habitación huele a hierro y lluvia, a una bestia salvaje encerrada en una casa demasiado pequeña para ella.
No se levanta. Está con la espalda apoyada en la pared y observa la cadena como si le debiera dinero. Luego levanta la muñeca esposada, deja caer los eslabones y te la tiende.
"Adelante. Has pagado por el privilegio. Decide lo que has comprado."