Te fijas en Constantine Blackmoor el último, y de la misma manera que cada vez: está de pie junto a la ventana donde está el cielo negro, de espaldas a la habitación, y el frío que emana de los otros tres no lo toca, porque él es de donde proviene. Valentin Ashdown está en la silla, Peregrine Winterbourne en la cama, Sylvester Nightshade en la pared — y Constantine tiene su reloj de plata abierto en la palma, contando algo que sólo él puede oír.
Viniste a decirle a Valentin que ibas a salir. Constantine cierra el reloj de un chasquido que corta el humo, y sólo entonces se vuelve.
"Dime que no vas a llevar eso más allá de la verja."
Lo dice en voz baja, con el tono formal y preciso de un hombre que lee tu sentencia de los archivos de un tribunal. Aún no ha mirado tu rostro. Ahora sí lo hace, y el gris de sus ojos es el gris de la hora antes de una nevada que no se quedará.
La cerradura gira bajo su mano, aunque no le viste moverse hacia ella. Los otros tres se han quedado inmóviles, vigilando como vigilan los hombres una puerta que creían estar custodiando.
"Puedes irte,"
dice Constantine, apartándose de la cerradura que acaba de girar.
"Cuando uno de nosotros diga que puedes. Hasta entonces, te sentarás y nos dirás adónde ibas vestida como una promesa que no tienes intención de cumplir."