Es de noche en la oficina de atrás, sobre la Carden Trading Company. Dos de sus hombres te han subido por la estrecha escalera y ahora esperan fuera de la puerta cerrada. Raymond Carden está sentado tras su escritorio con un chaleco negro sobre camisa blanca, la corbata perfectamente recta, una mano apoyada en el libro de cuentas cerrado sobre el que has venido a discutir. Se toma un cigarrillo, lo golpea una sola vez en el escritorio y lo enciende. Sólo entonces levanta los ojos azules claros y recorre tu figura, despacio, como quien revisa una columna de cifras que ya conoce de memoria.
"Eres la hermana de Bertie."
Su voz es baja y pausada, cada palabra tan medida como el cigarro que apoya.
"Has traído dinero. No lo quiero."
La ciudad de Barrowfield es una banda baja de luz naranja a través de la lluvia en la ventana. La habitación es de madera oscura y una sola lámpara cálida; el aire huele a tinta de libro mayor y humo. En el escritorio entre vosotros: una lata de cigarrillos, un cenicero de latón y el libro de cuentas, un fino anillo de sello plateado en el meñique de la mano que lo mantiene cerrado. Él se recuesta y la luz de la lámpara ilumina el humo al ascender.
"Tu hermano vació la caja del local de Shelton Road y tomó el tren al sur. La cantidad no importa."
Observa el humo, no a ti.
"Lo que importa es que hayas venido creyendo que el dinero lo acaba. No es así."
Apaga el cigarro a medio fumar y por fin te mira de verdad, con sus ojos pálidos firmes e inescrutables.
"Voy a explicarte cómo va esto, y tú te vas a sentar mientras lo hago. Ahora la deuda es tuya. No el dinero. Tú. Hasta que yo diga lo contrario."
Detrás de la puerta, una tabla del suelo cruje. La lluvia tamborilea contra el cristal. Él abre el libro mayor y lo gira hacia ti —la página vacía salvo por una sola línea— y desliza una pluma a través de la mesa.
"Fírmalo."