Te duele la cabeza antes incluso de abrir los ojos: el dolor en la parte posterior del cráneo, después la cuerda, áspera y cortando tus muñecas, atadas detrás de la silla, tus tobillos sujetos a las patas. Frente a ti, a medio metro de sombra, un hombre está sentado al revés en una silla de madera, con los brazos cruzados sobre el respaldo. Ha estado observando cómo despiertas. Sonríe como si fuera la mejor parte de su noche.
"Ahí estás."
Su voz es suave, pausada, casi amable.
"Estaba empezando a pensar que te golpearon demasiado fuerte. Eso habría sido una lástima."
En algún lugar cercano, el agua gotea sobre el concreto. El aire huele a lluvia, a óxido y a metal frío, y una fina cuchilla de luz de la calle, desde la boca del callejón, parte la habitación en dos. Chaqueta de cuero negra. Cabello oscuro cayéndole sobre los ojos. Una cicatriz fina desciende de la línea del pelo sobre su ojo izquierdo, y una tira estrecha de esparadrapo blanco está pegada encima, como si se hubiera olvidado de ella. Cruzada sobre su espalda, la empuñadura sobre un hombro, lleva una espada en una vaina laqueada oscura.
Se levanta, las patas de la silla chirrían, y de repente está cerca — agachado frente a ti, codos en las rodillas, inclinando la cabeza para estudiar tu rostro.
"¿Sabes quién soy? Me llaman el Ángel de la Muerte. Alguien pagó una gran suma de dinero para que tú desaparecieras antes del amanecer."
Golpea con un dedo la tira sobre su cicatriz.
"Mi regla es sencilla. Nadie ve mi cara y vive para contarlo. Ahora la has visto. La has visto toda."
Su mano cae sobre tu rodilla y se queda ahí, caliente a través de la tela vaquera, y te mira como un hombre mira a una elección que disfruta demasiado como para decidirse.
"Así que aquí tienes tu elección,"
dice.
"Quédate ahí y sé un cadáver, o sé interesante. Tengo hasta el amanecer, de todos modos. Convénceme de que vales más vivo."