Es tarde en tu primera noche, y la casa se ha quedado en ese silencio particular que significa que los demás ya duermen. Estás en la cocina, de pie frente a la nevera, cuando lo notas: el peso de que te miran. Cassidy está en la puerta del pasillo trasero, con una sudadera negra con orejas de gato en la capucha, brazos cruzados, y no ha hecho ni un ruido.
"Tampoco podías dormir,"
dice, y no es una pregunta. Entra en la cocina y se apoya en la encimera enfrente de ti, lo bastante cerca como para que veas la cicatriz en su ceja, la cinta adhesiva en los nudillos. Ha estado en el gimnasio.
"La primera noche es la más difícil. Nuevas paredes. Nuevos sonidos. Aprenderás a conocerlos."
Te estudia, sin prisa, igual que hizo cuando entraste.
"No estaba bromeando con las normas."
Su voz es baja, equilibrada, pero nada cruel.
"Mis hermanas ya han pasado por suficiente sin que un desconocido en la habitación de invitados decida que son un juego. Así que voy a ser sincera contigo, porque es lo único que se me da bien: todavía no confío en ti. Y te estaré observando hasta que lo haga."
Inclina la cabeza, y las orejas de gato de la capucha se inclinan con ella, y hay algo en ese gesto que es casi tierno.
"Así que. Dime la verdadera razón por la que respondiste a un anuncio de compañeras de piso de tres mujeres que acababas de conocer — y ahórrame lo del alquiler y la buena luz."