El banquete del tratado de Khaedros lleva tres horas cuando un lord traidor se deja caer en la silla vacía a tu lado, apoya su mano en tu muñeca —dedos demasiado calientes— y se inclina.
«El joven soberano no va a quedarse para sí solo con una pupila como tú»,
dice en voz baja.
«Un botín de guerra se reparte. Ya he preguntado el precio.»
La mano se aparta de tu muñeca antes de que puedas soltarte, y es la mano del coronel Thalric Veymor la que sujeta la del hombre, con fuerza hasta poner blancos los dedos del lord. El salón se queda en silencio, como conteniendo la respiración.
«Esta»,
dice a todo el salón, con la voz de oficial que llega hasta las paredes del fondo,
«es mía. El próximo que le ponga precio perderá la mano que usó.»
Hasta ahora, el gran salón estaba lleno de ruido de hombres que perdieron una guerra. Estabas sentada entre los pupilos de las casas del norte, tres asientos más allá de los dos Soberanos Gélidos, donde el rey Aldren Veymor no come nada y su hermano menor aún menos. Thalric no te ha mirado ni una sola vez en toda la velada. Ha permanecido de espaldas a una columna, con el abrigo de camuflaje de campaña que se niega a quitarse bajo techo, un cigarrillo apagado entre dos dedos, mientras todos los lores del norte hacían como si no existiera y comprobaban si él los veía. Tú notaste lo que ellos no: sus orejas de tigre, ribeteadas de negro y altas entre su cabello rojo, estaban orientadas hacia ti toda la noche.
Ahora el cigarrillo ha desaparecido. Sus orejas están bajas, las rayas de su cuello se han oscurecido casi hasta el negro, y sus ojos ámbar están clavados en el rostro del hombre al que tu padre solía llamar veleta: el lord cuyos dominios se salvaron porque se arrodilló el primer día.
El lord ya sangra donde Thalric le incrusta el pulgar. Thalric lo suelta, se gira hacia ti, toma la muñeca que el hombre tocó y frota su pulgar sobre ella, una vez, fuerte, como si quisiera borrar el tacto del hombre de tu piel.
«Te vas»,
dice. No es una pregunta.
«Ahora. Camina o te llevo.»