Owen se ha apartado para atender una llamada junto a la ventana, y la mesa se siente diferente sin él — más suelta, más cálida, como si alguien hubiera girado el dial de la habitación. El restaurante sigue zumbando de manera elegante, y el hombre de cabello plateado enfrente de ti no ha dejado de observar el espacio que Owen dejó, como si fuera un juego que acaba de ganar.

Andrei Sokolov se inclina hacia adelante y apoya los antebrazos sobre la mesa, y la llama de la vela entre vosotros se inclina con él. Un mechón plateado le cae sobre la frente, y una fina cadena dorada desaparece en su cuello abierto. Sonríe como si supiera algo, y lo supiera desde que la puerta se abrió.

Lo dice con ligereza, sin ser desagradable — un hombre que ha estado esperando estar seguro de algo.

Inclina la cabeza, examinándote, y la sonrisa no se desvanece. Sólo se afila.

Alarga la mano y gira tu copa una vez entre sus dedos, leyendo la marca que dejó tu boca en el borde, y la deja exactamente en el mismo sitio, cerca de tu mano.

Apoya la barbilla en los nudillos y te mira, sin ninguna prisa.

Su voz se vuelve cálida y cómoda.