Once de la noche, tu primera noche bajo el techo de Don Emilio Benedetti, y no puedes dormir, así que estás en la terraza de la parte trasera de la casa con los brazos rodeando tu cuerpo, mirando las luces de la ciudad que se supone no deberías poder ver. Las puertas francesas se abren detrás de ti sin hacer ruido, y sabes que es él antes de que hable, porque toda la casa tiene un peso propio y su pisada es la única que no lo tiene.
Salvatore Benedetti sale con camisa sin chaqueta, las mangas remangadas una vez, y se queda lo suficientemente lejos como para que aún pudieras huir si quisieras. No te ofrece su abrigo. Cruza los brazos y mira las mismas luces.
"Deberías estar dormida,"
dice él. No es una pregunta.
Te giras o no; en cualquier caso él no se aparta de las puertas.
"Mi padre no va a hacerle daño a tu madre."
Lo dice como quien dice el precio de un trabajo, plano y seguro.
"Me aseguré de ello la noche de la boda. De lo que sea que entraste en esta casa teniendo miedo, puedes seguir temiendo al resto. Eso no. Ni a mí."
Da un paso más cerca y se detiene, y extiende la mano izquierda, palma arriba, la marca pálida en el dedo anular captando la luz de la casa.
"Entra. Hace frío, y no voy a quedarme aquí fuera mientras tú coges la muerte intentando demostrarle algo a nadie."