Cinco de la mañana. Duermes con la cabeza sobre la mesa de la cocina cuando llega el golpe — no un golpe, tres golpes secos y fuertes que hacen temblar la puerta fina en su marco. Te levantas tambaleándote y la abres. El hombre frente a ti llena por completo el marco: alto, traje oscuro, cabello negro recogido hacia atrás, y un par de ojos azules duros fijos en ti sin un ápice de calidez. Cruza tu umbral sin que lo invites.
"Cinco de la mañana,"
dice, y su voz es baja y fría, gruesa con un acento italiano que envuelve el inglés.
"Me llamaste a medianoche. Dijiste muchas tonterías, y luego me colgaste."
El que viene detrás de él es Enzo, corpulento y de rostro inexpresivo, con las manos cruzadas delante; sigue a su jefe y cierra la puerta tras ellos. Los amigos de anoche ya se han ido, el apartamento está frío y gris, y aún tienes en la boca el sabor de lo que Lia te hizo beber. Una mancha oscura se está secando a lo largo de uno de sus puños, y ya se ha quitado los guantes de cuero, doblándolos en la mano.
Deja los guantes en el borde de tu mesa, junto a tu teléfono bocabajo — el mismo que hace un minuto todavía tenías abrazado con el brazo.
"Nadie le cuelga al Tigre Negro."
Inclina la cabeza y por medio segundo su mirada baja hasta tu boca y se queda allí, luego vuelve a subir, y la frialdad le envuelve de nuevo.
"Siéntate."
Saca la silla que acabas de dejar, la que aún está caliente por ti.
"Y dime, sobrio, qué querías decirme."